Crastos de fogu

Fit fizu de ranzigos dillirios
su lugore alluadu ‘e sos chelos,
fit fizu ‘e sos tempos.
Ateru non s’intendiat,
ma ‘attiat sos astuddos
su sabore ‘e raighinas truncadas,
su murmuttu ‘e sos chercos de neula.

Bezzu, comente una vida,
so’ devidu naschere, e nascher abberu:
poeta e bandidu,
cantaru ‘e lughe e ticchirriu,
ispina de lunas istranzas.
Calchi rocca s’est tremida
cando so’ intradu cantende:
frade meu fit chertende
pro una frina de sole.

L’ischides: est in sa solidale
chi si pesan sas madrighes,
chi sas sementas fremen e istripizan
finas a si faghere maravizas.
Est in sa solidale
ch’hap’iscrittu suspiros ch’iscraffian
e lassan imprentas de fogu:
crastos de amore
ch’isbàttulan sas memorias.

L’ischides…
E m’hazis a bocchire, umbras de pedra,
cun frullanas de ‘entu e de timoria,
pro chi s’allizet
s’alenu ‘e sas costeras
in sas chijinas
de unu maju chena fiores.

Oh, non timo sa morte!
M’han battijadu poetas de granitu,
e finas a s’ultima messadura
hazis a mirare in sos chentales
furrioladas de fogu e de lugores.
Lassademi cantare, umbras de pedra,
lassademi cantare a boghe ‘e luna:
non pasat s’ischiglia ‘e sos poetas.

Era figlio di amare follie
il bagliore avvelenato dei cieli,
era figlio dei tempi.
D’altro, niente s’udiva,
ma procurava dei brividi
il sapore di radici spezzate,
il sussurro delle querce di nebbia.

Vecchio, come una vita,
dovetti nascere, e nascer davvero:
poeta e bandito,
sorgente di luce ed urlo,
spina di lune straniere.
Qualche roccia ha tremato
quando entrai dentro cantando:
mio fratello lottava
per un soffio di sole.

Lo sapete: è nella solitudine
che lievitano i fermenti,
che le sementi fremono e scalpicciano
sino a diventare meraviglie.
E’ nella solitudine
che ho scritto sospiri graffianti
che lasciano impronte di fuoco:
sassi d’amore
che scuotono le memorie!

Lo sapete…
E mi ucciderete, ombre di pietra,
con falci di vento e di paura,
perché appassisca
il respiro dei poggi
nelle ceneri
di un maggio senza fiori.

Oh, non temo la morte!
Mi battezzarono poeti di granito,
e sino all’ultima mietitura
vedrete negli spazi infiniti
giravolte di fuoco e di bagliori.
Lasciate ch’io canti, ombre di pietra,
lasciate che canti con voce di luna:
non riposa la campana dei poeti.